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L’eau montait dans la cave, ils en avaient déjà
aux chevilles. Et ça continuait dehors, d’après
ce qu’ils pouvaient en juger par ce qui leur arrivait
par le vasistas. Un orage du feu de Dieu qui pétait
des flammes. Et l’eau montait, montait… Il pleuvait
! Ils étaient collés dans la bouillasse. Dans
la flotte et la boue ils perdaient leurs godasses. Et il pleuvait,
pleuvait toujours. O soldats de mes deux ! Orages désirés
! (Mais je m’égare comme disait Paul Deschanel
en regardant passer les trains. Revenons à nos béliers.)
Et en parlant de béliers, ils se précipitaient
tous contre la porte en hurlant qu’ils ne voulaient pas
crever noyés comme des chiens. Au secours ! Au secours
! Ils en avaient même oublié les femmes et les
enfants d’abord. Chacun pour soi et tous pour moi ! Seul
Ballantine essayait de garder son calme et de sauver ce qui
pouvait l’être. Au moins sa dignité…
Et sa dignité pour l’instant avait l’apparence
d’une jeune et jolie journaliste qu’il avait déjà
envisagée dans le chaos et qui s’accrochait à
lui.
- Ne vous inquiétez pas ! Je suis là !
Il pleuvait et l’eau montait toujours. Comme une grappe
de corbeaux sur une charogne, les cartophiles et leurs commensaux
s’agglutinaient contre cette fichue porte qui ne voulait
décidément pas s’ouvrir. L’eau atteignait
déjà la deuxième marche. Plus qu’une,
et après… Et puis, brusquement, enfin, le battant
fut tiré vers l’intérieur, comme si quelque
Ali Baba en eut trouvé le sésame. Ils se retrouvèrent
tous le cul dans l’eau et se mirent à patauger
à qui mieux mieux. Certains firent même quelques
belles bulles. Comme dirait encore une fois Ji Pi Two, le
jaloux.
Ballantine fut le premier dehors avec sa belle naïade
autour du cou. En passant la porte, il eut un flash : «
La clé était à l’intérieur
! ! ! »
Et pendant ce temps ? Malo ? Et bien justement il était
à l’intérieur ! Mais beaucoup plus tranquille,
à l’intérieur de sa voiture avec Marion,
occupé à faire, pour la enième fois de
cette foutue histoire, le bilan de tout ça. Dehors
l’orage tonnait depuis déjà un bon moment
et ils avaient épuisé les banalités d’usage
sur le temps qui n’est plus ce qu’il était
et ces orages d’été qui sont toujours imprévisibles.
Ils cogitaient ferme en attendant que la pluie cesse : «
Il y a donc, conclut Malo, une deuxième série
de cartes postales, comme l’atteste ce « Marivonne-bis
», qui aurait été vendue à ce Ponsail
du Terron dont auquel t’as fait allusion, Marion, comme
étant un des participants du voyage tragique et pas
n’importe lequel comme tu me l’as fait remarqué,
avec ton à-propos coutumier, puisqu’il s’agit
ni plus ni moins du président du carto-club briochin,
personnage célèbre du microcosme susdit, ex
juge, ex conseiller municipal, et ci-devant membre honoraire
du conseil paroissial. Ouf ! »
- Oui. Du beau linge, comme tu vois.
- Bon. Mais si on en sait un peu plus, on ne sait toujours
pas ce que représente cette série, ni où
sont passés les collectionneurs et leurs accompagnateurs.
Et bien justement, les collectionneurs et leurs accompagnateurs
étaient en train de faire irruption dans une vaste
salle humide, usés, crottés, épuisés,
mais sains et saufs. Et vociférant. Et s’insurgeant
comme aurait dit Jules Vallès. Sauvés du flux
qui montait inexorablement dans la cave, ils reprenaient leurs
véhémence en même temps que leurs esprits.
C’est un scandale ! Ah ils vont m’entendre ! Mais
que fait la police ? Au milieu de cette cohue, Ballantine
s’affairait auprès de la jolie journaliste mais
il ne pouvait s’empêcher de penser. « La
clé était à l’intérieur !
» Et une autre phrase venait s’immiscer dans ses
pensées : « Non ! Ce n’est pas moi ! La
deuxième série ! La deuxième série
! » Ce type, là, comment il s’appelait déjà
? Ponsail du Terron… Il semblait décidément
savoir quelque chose… Ballantine chercha des yeux le
type qui devait bien être prostré dans un coin,
comme d’habitude. Mais rien, pas de Ponsail du Terron.
Dehors ? Personne. Et d’ailleurs il pleuvait comme vache
folle qui pisse et personne n’était, semble-t-il,
sorti. Il eut une brusque poussée d’adrénaline
Renaud qui aurait cherché désespérément
sa cabanne au Canada. Il se précipita vers la cave.
Mais trop tard. Il n’y avait là qu’un cadavre.
Entre deux eaux. Noyé pensif qui ballotait d’un
coin à l’autre de la cave. Il ne douta pas un
instant que ce fut Ponsail du Terron. Et un de plus sur la
liste !
Et bien justement, la liste des occupants du bus, Malo et
marion étaient, une nouvelle fois, en train de l’étudier.
Ils avaient déjà biffé quelques noms
qui ne leur paraissaient pas digne d’intérêt.
et malgré tout ils se retrouvaient avec encore une
bonne dizaine de noms. Surtout, bien sûr, des noms de
collectionneurs.
- Et ce Ballantine, là ? Vous savez qui c’est,
Marion ?
- Ben je dois vous dire que j’ai déjà entendu
ce nom quelque part. Ou je l’ai déjà lu…
mais impossible de le remettre. Un observateur étranger
?
- Ouais ! Ca sonne barbare. Mais c’est pas une raison…
On n’est quand même pas dans un complot international
!
- Donc, à part ce type qu’on ne connaît
ni d’Eve ni d’Adam…
- Ben on a une dizaine de noms. Dont celui de Ponsail du Terron.
- Et les autres ?
- On a éliminé les jeunes. Oui, je sais, c’est
arbitraire ! Mais faut bien prendre des décisions,
parce que sinon on s’en sortira jamais de cette histoire
!
- O.K. Donc une dizaine… On est bien avancé !
- Non. On n’est pas plus avancé ! Tant qu’on
n’a pas découvert où se cachent toute la
smala. Ce qu’il faudrait, tiens, c’est un coup de
fil, comme ça, qui viendrait du ciel et qui nous dirait…
Et bien justement, à cet instant, le portable de Malo
stridula.
- Oui ?… C’est moi… Ben on est en plein boulot…
Quoi ?… Non ?… C’est pas vrai !… Ben alors
!… Et comment qu’on y va !.. Ouais, ouais, je rappelle
!… C’était mon contact au journal. On vient
de retrouver tout le monde ! Les pompiers qui vérifiaient
les caves inondées du côté de Lannion,
au bord du Léguer. Ils ont été surpris
par une bande de types affolés qui ont surgi d’une
vieille maison abandonnée… C’était
nos cartophiles.
- Et vous disiez qu’ils étaient dans une île
!
- Nobody’s perfect ! Fausse piste ! Ecran de fumée
! Et nous, on a donné dans le panneau. Allez ! On fonce
!
- En espérant que cette sacrée pluie cesse !
Et bien justement, l’orage cessa comme par enchantement.
Un arc-en-ciel illuma d’un seul coup le gris qui se déchira
pour laisser la place à un bleu monochrome du plus
bel effet. Tous nos cartophiles éreintés étaient
maintenant entassés dans la salle principale d’un
bistrot qui jouxtait la maison mystérieuse. Ils étaient
assis devént des boissons revigorantes, qui un café,
qui un thé, un cognac, et même y’en avait
un, sans doute encore transporté par l’événement,
qui s’était risqué à un coca. Il
faut vivre dangereusement.
Le bistrot était entouré de bagnoles de flics,
enfin arrivés, d’ambulances qui se chamaillaient
la pratique, de voitures rutilantes de pompiers. Les gyrophares
lançaient leurs éclairs bleutés. On se
croisait dans tous les sens, on courait, on perfusait, on
enveloppait de couvertures, la routine, quoi !
Et Ballantine se demandait qui avait ouvert la porte de l’intérieur
et qui avait, certainement, poussé le pauvre Ponsail
du Terron dans la flotte.
Le substitut du procureur fit irruption dans le bistrot, accompagné
d’un capitaine de police et d’un greffier chafouin.
- Que personne ne bouge ! Il y a eu mort d’homme ! Vous
êtes tous témoins !
« Et il y a un coupable aussi là-dedans, pensa
Ballantine, un coupable qu’il va bien falloir découvrir…
»
Et bien justement, à cet instant, malo et Marion découvraient
le tableau. Le ballet des bagnoles et l’enfournement
du pauvre Ponsail du Terron dans une ambulance qui démarra
en trombe avec un pimpon strident.
- C’est qui ? Interrogea Malo.
- Un type qui s’est ou qui a été noyé
lui répondit le toubib qui le connaissait ( qui connaissait
Malo …) Un certain… Attends… Ponson du Terrail…
Ou plutôt non, Ponsail du Terron, c’est ça.
- Non ?
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