- Malo ! Maa…looo !
Marion lança encore deux ou trois appels qui se perdirent
dans l’ombre épaisse du souterrain. Puis elle haussa
les épaules et rebroussa chemin vers la sortie de la
grotte. « Qu’il se débrouille après
tout ! ». Elle longea le bus fantôme et atteignit
enfin le rideau de végétation derrière
lequel elle devinait des rayures de soleil. Précautionneusement
pour ne pas se blesser aux ronces, elle souleva la tenture...
Une main de fer la saisit alors au poignet et elle fut happée…
Le boyau semblait s’enfoncer vers les profondeurs. Malo
sentait que sous ses pieds il y avait une continuelle déclivité
qui le faisait parfois perdre l’équilibre. Il dut
même, en deux circonstances s’asseoir pour se laisser
glisser sur son derrière, dans l’obscurité,
vers il ne savait quoi. Il s’avoua qu’alors, une légère
angoisse… Et il se mit à chantonner comme pour conjurer
un mauvais sort. « Le téléphone pleure quand
tu n’es pas là ! » En réalité
il n’avait jamais été un fan de l’électrocuté
frénétique, et, s’il avait vraiment été
en mesure de s’interroger, il se serait demandé
pourquoi il chantonnait ça. Mais il était bien
trop occupé à tenter de distinguer où il
se trouvait et vers où il allait. La seule chose dont
il était sûr, c’est d’où il venait.
Mais ça lui faisait une belle jambe !
« … quand tu n’es pas làààà
!… »
Sa voix pour le moins caverneuse lui était renvoyée
par les parois du boyau et il avait l’impression de faire
la conversation avec des esprits errants et sans patrie.
- Pourvu qu’en plus je tombe pas sur des sales bestioles…
Le rayon de sa lampe de poche avait beaucoup de mal à
percer l’ombre. Sur le sol de terre humide il ne parvenait
plus déjà depuis longtemps à distinguer
les traces de sang qui l’avaient attiré à
l’entrée du souterrain. Plusieurs fois il se trouva
confronté à des ramifications qui le faisaient
hésiter. Mais il s’aperçut malgré
tout, au bout de quelques minutes, qu’il y avait comme
une autre piste tracée, des cailloux de petit poucet
qui lui indiquaient le chemin. Drôle de petit poucet !
D’abord un stylo dont le doré du capuchon fut accroché
par le faisceau de la lampe, puis un paquet de kleenex, une
carte de téléphone, un agenda. Plus loin il tomba
sur un préservatif dans son enveloppe. Il en compta onze.
Puis plus rien, le douzième avait dû servir à
un usage plus idoine. Un autre stylo avec le logo du Conseil
Général. Tiens ! une chaussure ! une montre pas
en or, un foulard, des lunettes de soleil… Malo ramassait
tout dans ses poches au fur et à mesure.
Depuis un moment il pouvait avancer plus vite et les odeurs
changeaient. Ce n’était plus les miasmes de pourriture
et de terre humide. Il y avait comme un souffle d’air.
Et en même temps il constata que le sol était devenu
sablonneux et qu’il pouvait se passer de sa lampe. Le boyau
s’élargissait. Malo se trouvait maintenant dans
une sorte de grotte sur un tapis de sable fin. Il y avait là
une deuxième chaussure. Au poil, les deux faisaient la
paire ! Il s’avança encore et se trouva devant un
mur de galets qui occultait presque au trois quarts l’ouverture
de la grotte donnant, Malo le sentait bien à l’odeur
d’iode et au roulement des vagues qu’il entendait,
sur la mer.
Mais Malo se souciait peu à cet instant de ce qu’il
aurait pû voir derrière les galets. Un autre
spectacle attirait toute son attention. Il y avait quelqu’un,
là-bas, allongé. Il s’avança encore,
avec dans la poitrine comme des grands coups de gong qui vibraient
et se répercutaient à l’infini. Enfin il
atteignit le corps qui gisait au pied des galets. C’était
le corps d’un homme, la face contre terre, recroquevillé
dans une position grotesque, comme s’il avait voulu se
creuser un lit dans ce champ de pierres. Un lit pour s’y
blottir et mourir. Parce qu’il était mort. Malo
l’avait tout de suite deviné.
D’abord il n’osa pas le toucher.
Il constata simplement que l’homme n’avait plus
de chaussures.
Et que sa chausette gauche était trouée et laissait
passer le gros orteil, comme dernier clin d’œil
incongru. L’air de dire « Pouce ! Je joue plus
! »
Mais la stature du mort, son accoutrement et ce qu’il
pouvait voir de sa tête intriguaient Malo. C’était
quelqu’un qu’il connaissait… Il prit finalement
son courage à deux mains pour le retourner.
- Merde ! Francis !
L’autre ne répondit rien. De toute façon
il n’aurait pû rien répondre parce qu’il
avait la bouche remplie de bigorneaux. Quelques uns roulèrent
sur son menton. Et il y avait ces deux trous rouges au côté
droit…
Francis Le Guen ! Pique-assiette notoire, toujours dans les
bons coups, là où il y avait à boire
et à manger à l’œil. Toujours présent
quand il s’agissait d’inaugurer, de vind’honneuriser,
d’enfourner les petits fours et les coquetailles. Pas
étonnant qu’il soit dans cette histoire, sa dernière
histoire… Mais pourquoi ces bigorneaux ? Malo se pencha
un peu plus. Il savait bien qu’il n’y avait plus
rien à faire, que le Francis était définitivement
mort, mais enfin… Il distingua un morceau de papier serré
dans la main du mort…
Il réussit à le dégager en tirant un
à un sur tous les doigts.
C’était une feuille banale. Une série de
chiffres écrits à l’encre rouge. Avec d’autres
taches rouges qui semblaient avoir giclé comme si on
avait secoué le stylo sur la feuille. Mais d’un
autre rouge, un beau rouge sang.
« 2526 – 2527 – 2528 – 2529 – 2530
– 2531 »
Et puis un dernier chiffre, isolé des autres, «
2532 ? ? ? », suivi de trois gros points d’interrogation.
Qu’est-ce que ça pouvait bien vouloir dire ?
Malo n’insista pas plus longtemps. Il était inutile
de chercher à résoudre ce rébus pour
l’instant. Il fallait plutôt s’activer pour
prévenir les autorités. Il allait s’engager
sur le monticule de galets pour atteindre la plage quand son
regard fut attiré par une sorte d’inscription
sur le sable, juste à l’endroit où s’était
trouvée la main de Francis quand il l’avait découvert.
C’était, oui… un prénom… «
Marivonne. » Malo nota le prénom sur son calepin,
y glissa la liste rouge, et finit par déboucher sur
la grève.
Il eut d’abord besoin de bien respirer et de s’enivrer
d’iode pour se remettre de ses émotions. Puis
il se décida. D’abord contacter Marion pour savoir
ce qu’il en était de la fameuse cassette, ensuite,
les gendarmes.
Mais il eut beau faire plusieurs tentatives, rien, pas de
Marion.
Et son téléphone ne pleurait pas !
|
